Como cae quebrado el otero
cuando el vientre del mundo lo manda,
cual el cuerpo del pobre soldado
que abate a su paso la intrépida bala,
caerá la funesta mentira
y la gran condición de tu farsa
cuando rompa su huevo maldito
la nueva intención, más sutil y macabra.
La visión de lo etéreo, de espectros
y la enorme verdad de su nada
tras la leve muralla del bueno
proyecta el sabroso sabor de su trampa,
mas no habrá ni una boca con dientes
que mastique esa ruin canallada
¡ya las fauces aguzan sus huesos
y anuncian su amor agitando las babas!
El clamor, el chirrido ovejuno,
la sagaz rapidez de sus lágrimas,
como néctar traidor y expectante
te clava el siniestro tridente en la espalda,
mas no habrá un espinazo tan tenue
que no quiebre esa puya alisada,
porque el hierro del barro más pobre
es frió, inmoral, es perverso y sin alma.
Si es legal lo corrupto y lo huero
que en un sucio escondrijo se apaña
lo ilegal, lo sublime y profundo
se ríe y les grita ¡eso es pura gramática!
Cuando cae la ropa que cubre
la frugal sensatez de sus ansias
¿qué habrá si no hay recias fibras
fraguando el comienzo a un mundo sin tapias?
Si observás en los mares salados
el perpetuo danzar de las aguas,
y en el nuevo jardín del desierto
la flor que se abre, cual rito del alba,
intuirás la belleza soberbia
que hace siembra en la tierra asolada
¡el perpetuo estropear de lo virgen
que exige su cosmos con suma arrogancia!
Si la maza golpea con fuerza
la coraza de sueños que cargas
por la púrpura y noble fisura
clamarán rudos gritos de luz a mansalva,
pués el fosco capullo en que yaces
cual gusano contrito y sin ganas
la letal negación del presente
¡engendra y por mote le pone esperanza!
Si es maleza la que silva en el viento
y baila sumisa al compás de sus ráfagas,
¡cuando llegue voraz el tornado
será esa maleza su hierba arrancada!
porque no hay ignominia más burda
que correr tras la ciega manada,
porque no hay un destino que mande
¡no voy a ser hierba, seré una borrasca!
¡Mira aquí la barbarie, el presente!
¡el trajín que va armado venganzas!
¡mira el cielo que gime partido
y oirás viejas reglas que crujen cuarteadas!
Hay un ímpetu en toda esta bronca
que fulgura presión al mañana
¡la ilusión a cambiado su nombre
y huele a esas flores que pisan tus plantas!!
CEMENTO.-
Protegido derechos de autor
Código: 0908104224035* La pintura es de ''Polok''. Desconozco su título.-
